четверг, 13 октября 2011 г.

Рассказы наркоманов "История Станислава" Часть2


Теперь, когда я это вспоминаю, я понимаю, что «винт» с первого приема изменил мое сознание, способ мышления, взгляды на жизнь. Под действием этого психотропного наркотика человек не осознает, что с ним происходит, но все, что в нем есть – все черты характера – усиливаются до крайности. Вместо упорядоченных мыслей появляется поток бессвязных образов, вместо реальной картины мира – череда «озарений». Когда ты входишь в «винтовой марафон», несколько дней не ешь и не спишь, находишься в беспрерывном движении, пока не израсходуются все силы, вся энергия. Потом несколько суток отсыпаешься и ешь: копишь силы для нового длительного «забега». Сколько может продлиться такая жизнь? Нетрудно догадаться, что недолго. Но никто из начинающих об этом не думает: им объясняют, что «винт» даже полезен: в нем содержится фосфор, который «улучшает работу мозга».
Правда, в мире «винтовых» наркоманов есть и свои страшилки. Не каждый рискнет стать «варщиком» – человеком, который научился получать первитин, соединяя разные компоненты, которые вступают в химическую реакцию. Бытует мнение, что варщиком быть опасно. Не зря этих людей обычно содержат, кормят и обеспечивают всем необходимым, лишь бы они продолжали делать свое дело. Иногда я смотрел на них, и не мог представить, сколько им лет: двадцать, сорок, восемьдесят? Они все время выглядели по-разному. Помню, меня занимал вопрос, спят ли они вообще?
У варщиков не было необходимости добывать деньги на наркотики. Им всегда давали долю от «сваренного». И они уходили в это с головой. Наркотик для них всегда был доступен, и последствия этого были плачевны: рано или поздно они совсем выключались из жизни, сосредоточившись на варках – неделями не выходили из квартиры, и каждое утро начиналось с укола – дозы, без которой они вообще теряли способность шевелиться.
Многие опасались втягиваться в этот процесс. Но я не боялся. Я хотел научиться варить «винт», чтобы не зависеть ни от кого. Я не считал себя наркоманом, представляя, что участвую в грандиозных экспериментах по изменению сознания, которые описывал Кастанеда. У меня уже началась паранойя, но я не связывал свои страхи с действием «винта». Просто я начал ходить, оглядываясь, потому что мне мерещилась слежка.
Эта мания преследования настигает каждого «винтового»: под действием наркотика всплывают подсознательные страхи. Все рано или поздно начинают «чувствовать», что им угрожает опасность. Различия – только в ее источниках. Если кто-то боится милиции, ему начинает казаться, что его «преследуют менты», те, кто не умеет плавать, боятся даже подойти к воде, тем, кто верит в потусторонний мир, мерещатся бесы. Я знал варщиков, которые обрывали в квартире обои, чтобы найти спрятанные милиционерами подслушивающие устройства. Кажется, что все окружающие относятся к тебе недоброжелательно, лелеют тайный злой умысел. Я подозревал в этом даже маму – мне все время казалось, что она что-то замышляет. Было время, когда варщики казались мне бесами, и я ходил в церковь, ставил свечи, чтобы защититься от нечистой силы.
Говорят, что, употребляя «ширку», еще можно что-то осознавать, понимать, что ты – наркоман, что тебе плохо без наркотиков. Опасность «винта» в том, что человек (особенно – начитавшийся Кастанеды и другой подобной литературы) не осознает себя наркоманом, воспринимает происходящее как некий психоделический опыт, который в любой момент можно прервать. Я тоже был уверен, что запросто перестану принимать «винт», как только захочу. Но моим максимальным достижением был двухнедельный перерыв после того, как меня вконец замучили страхи. Я никогда не понимал, как это люди не могут бросить курить. Казалось бы – чего проще: не хочешь – не кури. Но бросить «винт» я почему-то не мог.
У варщиков есть выражение – «жить в кристалле», оно странным образом уживается с верой, что зависимости от «винта» нет. Но они знают, что наступает момент, когда ничего нельзя делать без «винта»: даже для того, чтобы умыться, надо сначала уколоться. Все равно это система. Отсыпание, отдых – только фаза «винтового марафона». А активная жизнедеятельность становится возможной только после укола.
Иногда я проводил без «винта» целую неделю, но все время курил план и думал только о том, что в такой-то день снова уколюсь. Я перестал переживать какие-либо чувства, я даже не испытывал потребности их переживать, хотя сам себе казался добрым и заботливым. Если бы меня спросили, люблю ли я маму, я ответил бы, что, конечно, люблю. Но на самом деле она, как и все остальные люди стала мне глубоко безразличной. Я научился варить «винт», и брал за свое «искусство» дозой, а все остальной меня не интересовало. Не знаю, сколько мне удалось бы протянуть на этом, но близкие решили круто изменить положение вещей.
Однажды, во время «отсыпания», я открыл глаза и увидел у своей кровати четырех незнакомцев. Один предъявил удостоверение работника милиции и сказал, что я должен поехать с ними, потому что один человек, для которого я варил наркотик, умер после приема. Позже оказалось, что это были знакомые, которых мои родные попросили помочь доставить меня в «лечебное учреждение закрытого типа». Когда я спохватился, было поздно: меня «закрыли», а родственники даже не приходили навещать. Я ел только то, что давали всем больным, то есть почти ничего, и не уставал возмущаться, что родные даже не считают нужным меня кормить.
Сначала я пугал врачей тем, что у них «будут проблемы», потому что я – нахожусь здесь не по собственной воле. Потом поутих, потому что мои угрозы ни на кого не действовали. Лежал, как овощ: ничего не делая и мечтая вырваться отсюда любым способом. Пришли мама с бабушкой, странно выразились, что хотят на меня «посмотреть». Я сказал им все, что о них думаю, в связи с моих нахождением в психушке, но они никак не отреагировали. В следующий раз вместо них пришел незнакомый мужчина, который представился как А.В., знакомый дедушки. Он принес какие-то самые простые продукты, спросил, что я хочу передать маме. Мама с бабушкой приходили еще раз и настаивали, чтобы я шел лечиться от наркомании в реабилитационный центр «***». Лечиться я не хотел и вообще не считал нужным, но, чтобы выйти из больницы, я готов был согласиться на что угодно.
В «***» я стал рассказывать Л.А. о Кастанеде, о своей «безграничной свободе», но его это не впечатлило. Он сказал, что я – просто сумасшедший, у меня паранойя, и меня рано выпустили из больницы. От обиды я даже заплакал, и ушел во двор. Я считал себя очень умным психологом, а на меня смотрели, как на дурачка и клоуна. Я вернулся в кабинет и стал говорить, что позаимствовал свой стиль жизни из книг. Л.А. ответил, что, если у меня хватило ума это осознать, возможно, я просто запутался, и мне можно помочь. Меня приняли с испытательным сроком.
Поначалу я не доверял доктору С***. По своей привычке видеть вокруг «врагов», «преследователей» и «заговоры», я решил, что имею дело с очень крутыми аферистами, которые зачем-то взялись морочить мне голову. В том, что Л.А. – «крутой» аферист, я не сомневался: я сразу разглядел в нем психолога высокого класса и понял, что играть с ним, обманывать его – бессмысленно. Поэтому я старался вести себя осторожно, чтобы не «напороть боков». Мне очень не хотелось возвращаться в «лечебное учреждение», из которого я недавно вышел, а мама и дедушка твердо заявили, что я буду лежать там, пока не возьмусь за ум. Я видел, что они не шутят, и старался закрепиться в Центре, тем более что после предыдущего «места обитания» он казался чуть ли не земным раем. Слава Богу, мои «мозги» начали отходить от действия «винта», и я сообразил, что мне не желают здесь зла.
Замечательно было то, что никто не был ко мне враждебно настроен. Доверяли деньги, разрешали выходить в магазин за продуктами. Они адекватно реагировали на мои действия: за хорошее – хвалили, за плохое – немедленно высказывали все, что думают. Я видел: что сделаю, то и получу. Каждый день меня воспитывали на групповых занятиях целой командой. Если я не застилал постель – это могло стать темой глобального разбора. Я сердился на них, но они поворачивали ситуацию так, что я понимал: я сержусь на самого себя.
С утра до вечера я был заполнен мыслями до предела, дня не хватало, чтобы осмыслить все происшедшее. Получалось, что каждый день мне объясняют какую-то мою ошибку, развеивают заблуждение. Они словно вынимали кирпичик из возведенного мной здания, рассматривали его и объясняли, почему он не прочен, и как его заменить. И с каждым днем в моем «здании» появлялось все больше новых «кирпичей», ежедневно приходило осознание чего-то нового, какое-то новое достижение.
Они подвигали меня к осознанию того, что наркотики – это не столько образ жизни, сколько способ самоубийства, помогали понять, что значить реально смотреть на вещи. Они словно изучали меня, проверяли реакции, и, увидев, что задевает меня за живое, тут же принимались над этим «работать». Я понял, что мой образ жизни складывался из этих отдельных «кирпичиков», и все они требовали замены. Это был длительный процесс, но пока он продолжался, я успел понять очень много нового, и у каждого человека я брал что-то для себя, учился чему-то, что могло мне пригодиться.
Я благодарен им всем: А.В. – за пример человечности и доброты, за то, что он верил в меня, хотя это было очень трудно, Виктору – за отзывчивость, Ростиславу – за искренность, Карине – за настойчивость и умение смотреть в корень вещей, Максиму – за то, что помог понять, кем я был на самом деле, Алексею – за то, что научил меня быть терпимее и сдержаннее, Тарасу – за науку: «Если хочешь изменить мир к лучшему, начни с себя!» И, конечно, я понимаю, как много сделал для меня Л.А., как я обязан ему за его профессионализм, принципиальность и терпение, с каким он учил меня жить, расти как личность, за то, что объяснил мне, что это значит – «сделать выбор». Благодаря ему, я понял, что если хочу жить с людьми, я и сам должен вести себя по-человечески, а если я выберу наркотики – я должен буду отказаться от родных, семьи, карьеры, и вообще – от достойной жизни. На двух стульях не усидеть, нельзя быть одновременно наркоманом и человеком.
В «***» я начал получать драгоценный опыт реальной жизни, в которой каждый человек должен заниматься полезным делом, строить отношения с людьми на принципах уважения, честности и искренности. Наверное, для меня эта работа еще не закончилась. По крайней мере, я понимаю, что любая работа над собой приносит плоды тогда, когда человек не останавливается на достигнутом. Я понимаю, что я должен заменить еще много «кирпичей», но стоит потратить на это время, чтобы здание жизни получилось прочным.

Скачано:http://forum4all.ru

Рассказы наркоманов "История Станислава" Часть1


В детстве меня воспитывали дедушка и бабушка. Мама и папа учились в Киеве. Потом они разошлись: отец пил, и его присутствие в семье становилось все более формальным. Мама старалась заменить мне и отца и «мужское воспитание». Она была строга, требовательна, старалась на папином примере привить отвращение к пьянству, говорила: «Тебе нельзя пить. У тебя дурная наследственность!» Если я что-то делал не так, она часто сравнивала меня с отцом.
Моя жизнь состояла из контрастов: мама воспитывала, а дедушка и бабушка – баловали. В школьные годы я воспринимал маму как тирана: она была директивна, всегда проверяла уроки, требовала, чтобы я занимался спортом, контролировала все мои передвижения. Она всегда держалась со мной строго: я знал, что ее не удастся использовать – где сядешь, там и слезешь. И я при любой возможности старался поехать к дедушке: они с бабушкой тоже требовали отчет о каждом шаге (где я, с кем, что делаю), но при этом старались выполнять все мои прихоти.
Если в десять лет контроль еще не очень раздражал, в четырнадцать мне захотелось самостоятельности. Меня тянуло гулять с друзьями, ходить на дискотеки, но, если я задерживался на пять минут позднее установленного времени, меня начинали разыскивать. Каждое утро я должен был подробно информировать старших, чем собираюсь заниматься днем. Мне это не нравилось, и стремление к свободе и самостоятельности стало ассоциироваться с выходом из-под родительского контроля и нарушением запретов.
Все началось с курения. Курил я не ради удовольствия – этот процесс мне вообще не нравился – а ради самого действия: я делаю то, чего делать нельзя. Потом стал выпивать: в компании, к которой меня тянуло, это считалось в порядке вещей. А в техникуме впервые попробовал «травку». Тоже за компанию – для меня вообще было важно принадлежать к какой-то группе. Однажды, когда отменили занятие по физкультуре, кто-то сказал, что у него есть «план». Те, кто не хотел курить, разъехались по домам, а я предпочел остаться. «Трава» мне не нравилась, как и сигареты, и долгое время я курил ее только за компанию, сначала – в техникуме, потом – на рынке.
Я зачастил туда, когда увлекся компьютером: сначала покупал диски, потом мне предложили подработать, продавая программное обеспечение. В компьютерном клубе «план» тоже был в чести, и я стал курить его везде – это был своеобразный «пропуск» в компанию и неизменный атрибут общения. Вскоре курение вошло в привычку, но о том, что такое «система», я не задумывался: столько людей курят, и, вроде, ничего. Я не считал это опасным: «трава» – не наркотик. Но я сам не заметил, как втянулся: через два года выкуривал уже по пять-семь «косяков» в день, не осознавая, что во мне не остается места обычным удовольствиям и радостям, нормальным человеческим чувствам. Уже не общение, а «план» находился в центре моего внимания, вокруг него все вертелось, но я не хотел этого видеть. Я обманывал себя, что, куря, я не становлюсь наркоманом, а наоборот «поднимаюсь» и делаюсь «круче».
Я читал книги Хуана Карлоса Кастанеды. Там описывались опыты по изменению сознания, и мне казалось, что я тоже участвую в интересных экспериментах. Когда родные нашли у меня «траву», с ними случилась истерика (они всегда этого страшно боялись, даже когда я еще ничего не пробовал, постоянно расспрашивали на эту тему). Я объяснял им, что это не страшно, а вполне безобидно, что на «план» нельзя присесть. Хотя сам уже давно сидел на нем, и дозы увеличивал потому, что перестал чувствовать удовольствие.
Наступил момент, когда я его бросил, потому что не видел смысла. Но сразу почувствовал какую-то пустоту, вакуум, требовавший заполнения. Тогда я решил попробовать «винт». Еще у одного «писателя» – Ширянова – прочел, что «винт» можно пить, а не колоть, и это запало в душу. Вообще все «кастанедовцы» и «астральщики» рано или поздно переходили в ряды «винтовых»: все эти «глюки» и выходы в «астрал», сколько я наблюдал, неизменно приводили к «винту» или другому психотропному наркотику..
«Винт» давал мне то, что я хотел – резко менял сознание: после приема наступал прилив сил, появлялась бешеная работоспособность и уверенность в себе. Но главное – он «материализовывал» кастанедовские образы, рождал смелые фантазии, «смысловые заморочки». Уколовшись, я мог фантазировать, например, о происхождении людей на земле, причем мне казалось, что я делаю настоящие научные открытия.
Теперь я понимаю, что у меня уже тогда «начала ехать крыша», но в то время я ничего не мог осознавать: перевозбуждение от наркотика заставляло непрерывно двигаться, выполнять какие-нибудь действия (все равно – какие), внимание сосредоточивалось непосредственно на ближайшем окружении – на вещах, которые попадались на глаза. Я был в восторге от захватывающих впечатлений. Меня уже не интересовали люди, товарищи, компании – мне было хорошо в компании «винта» и «глюков», которые появлялись с ним. Я потерял всякий интерес к бытовым заботам и даже к самым близким людям. Круг общения сводился к варщикам «винта», круг интересов – к наркотику и деньгам, на которые его можно купить.



Скачано:http://forum4all.ru

Рассказы наркоманов Законченная история... крик души наркомана, который так и не смог перестать употреблять наркотики


Я наркоман, я употребляю героин, в моей жизни нет ничего кроме наркотиков.
Я лежу на узком диване в своей гостинке, пропахшей кислыми бычками дешевых сигарет, истлевшими носками, потом и затхлой пылью. Я лежу на диване, вытянувшись на его узкой плоскости, как галстук-селедка. Чихаю, чихаю, чихаю приступами, без остановки.
Меня кума-а-а-а-ри-и-ит... Из носа, как из прохудившегося крана, непрерывными струйками текут водянистые, едкие сопли, которые разъедают губы и руки. Я зайибался высмаркиваться, вытираю их рукавом. Встать и слить их в облупленную раковину я уже просто не в силах. Я не могу ходить. Мои ноги превратились в желе и трясутся, как белье на веревке. Я ничего не хочу, кроме одного: мне нужен порох. Белый. Гер, герыч, герик, ге-ро-ин. Мне в хуй не вперся бычий торч, мне надо просто прийти в себя: почувствовать свои руки, ноги, высохнуть от этого ледяного, липкого пота, навести резкость на глаза, увидеть цвет дня и вдохнуть запах ночи. Я- не человек. Я- ухо. Я огромное ухо аккустика, настроенное на уличную волну. Мне в хуй не вперлись ваши лазерные песнопения.
 Я жду "Тойоту-Короллу" с прогоревшим глушаком и стертыми до железного визга, тормозными колодками. На этой консервочке должен приехать Малой и привезти мне лекарство. Я лежу на диване. Напротив - иллюминатор телевизора. Суетливо скользит реклама. Я ненавижу этого бобра, который чистит свои мультипликационные зубы зеленой пастой. А потом грызет дерево. Грызет и чистит, чистит и грызет. А по мокрой озерной волне, на белой яхте к бобру плывут два пидора, чтоб восхититься его зубами и разведать секрет их прочности. "Чем ты, бобер, полируешь свои точилки? Ого, какие зубы!" А-а-а...Меня кумарит эта реклама! Заткнитесь! Заварите свои липкие, пидорские улыбочки! Мне противны ваши сытые, розовые, рыхлые морды! Мне омерзителен бобер! И главное - вот это летнее, зелено-синее, холодное озеро. Я - не наркоман. Я - больной. Я- очень больной человек. Я- псих. У меня фобия: отвращение к воде. Уже не помню, когда я в последний раз чистил зубы? Вода кажется мне холодной, липкой, далекой субстанцией, отдельной от меня вообще. Вода мне неприятна точно так же, как здоровому человеку неприятна и мерзка студеная болотная жижа. Я ощущаю свою кожу, как одежду и, когда на нее попадает вода, моя кожа становится такой же мерзкой, как мокрая кофта. Вязаная, тяжелая, мокрая кофта, прилипшая к голому телу. Я не мою руки потому, что у меня на пальцах трикотажные перчатки. Я не могу их снять. Поэтому стараюсь держать их сухими- подальше от воды. Я не хочу есть, не хочу курить. Дым першит горло и, раздирает его сухим, удушающим кашлем. Я могу есть и курить только, когда я здоров: от лекарства - до лекарства. Тогда я ем. Я превращаюсь в муху и ем сладкое. Наверно организм нуждается в сахаре и я загружаю его в себя вместе с конфетами, плюшками, шоколадными плитками...Только мороженое я не люблю: в нем слишком много воды. Помню, я ел мороженое, когда не кололся, когда еще только нюхал гер...Как много я мог сделать в то время в своем обнюханном состоянии: работать по 24 часа в сутки, песдеть, успевать везде и ко всем. Весело блевать, свесившись из своей машины, на тротуары ночных улиц. Приоткрыв дверь - опорожнять кишечник под сочувственные взгляды уличных проституток... Потом, гер, пропущенный через нозри, перестал вшторивать и я начал задвигать его по венам. Той трассы, что за раз засасывала только одна моя ноздря - мне поначалу хватало на 3 раза, чтобы вмазаться. Убиться так, чтоб пропоносило... ..Когда это было? Зачем я вспомнил о тех трассах из своей прошлой жизни? Рыхлых, жирных, белых, длинных трассах, которыми с таким дешовым понтом- угощал своих товарищей-друзей, все встречных- поперечных чаек, которые...Каждый из них в свое время успел слить меня ментам, стремающим стада "наркозависимых" по одному лишь виду ручек, запортаченных грязными иглами. Под угрозой трех-суточного заключения в аквариум на КПЗ сломается любой, даже самый "правильный наркоман". Хых, "правильный", блиа...Нет правильных среди шакалов-шизофреников, готовых слить кого и что угодно за куцую дорожку бодяжного гера. И я не держу зла на тех, кто сдал меня. Я бы тоже не выдержал, хуйли песдеть?! Я бы не выдержал и слил ВСЕХ! ВСЕХ, о ком бы не спросили меня мусора! Если б они закрыли меня в четырех стенах на трое суток...а потом показали ложку с чистым, прозрачным, как змеиный яд, раствором. Я знаю девку-наркоманку. Она училась вместе со мной в институте. Была реальной, рысью и волчицей эта девка. Красивой, гордой, умной стервой. И у меня срывало крышу, только от единой мысли, что ее может коснуться кто-нибудь другой, кроме меня. Дурак, я ревновал ее без всякого права на это. Она любила не меня...Сейчас - за пол дорожки бодяжного, сырого гера, смешанного с нифелями, которые всплывают в ложке трухлявыми, сопливыми осадками и забивают даже вату на игле - готова сняться и епстись с кем и с чем попало. Я видел фотографию, на которой она отсасывала собаке. Жирному кобелю-ротвейлеру, на какой-то зафакстроченной банухе у братков. Никогда не забуду маслянные, черные, безумные глаза и фиолетовый язык, текущий похотливыми слюнями этого четвероногого чудовища, которому отсасывает человек. Человек, которого гер превратил в животное. Трусливое, больное, жадное до пороха животное. Меня тошнит и я ползу до унитаза. На бумажных коленях, закидываю голову в очко и блюю. Скелет, оставшийся от моего истлевшего тела, пульсирует и давит из пустого желудка не рвоту, но одну зеленую слизь. Я давлюсь этой мокротой, размазываю по губам и плачу. Мне нужен ге-е-е-е-ер!!! Телефон! Звонит телефон! Скорей, скорей в комнату, к аппарату! Ноги не гнутся и я падаю, ползу, хватаю трубку: - Ало, ало! Кто это?! - Сережа, так ты, оказывается дома? Это - мама...Блиа, нахуйа же мне звонить?! Да, отйибитесь же! Что вам всем от меня нужно?! Вы же не можете помочь! Идите на-а-а-ху-у-й! Я зажмуриваю глаза, мой рот корчится в спазмах: - Мама...я сплю...я устал...я сам тебе перезвоню! Кидаю трубку. Мне похуй, что ты обо мне подумаешь и скажешь, мама! Я вас не трогаю, я живу один, мне никто, слышишь, НИКТО не нужен, не надо мне звонить! Не-на-до! Я ползаю по ковру, зажав ресфедер в своих мокрых, дрожащих, грязных пальцах. Я ищу кропали. Микроскопические крошки гера, который когда-то так щедро просыпался на пол со стола. В глазах рябит, роятся черные мухи - пыль, запорошившая зрачки и перекрасившая мой разноцветный мир в черно-белый негатив. Волосы слиплись на лбу и холодные капли пота стекают по вискам. Я очень слаб, у меня нет сил даже на то, чтоб отодвинуть кресло. Я знаю, что под ним ничего не найду. Я уже не однажды шарился там в прошлый, в позапрошлый, в поза-позапрошлый раз...И все равно, я опять подпираю своими костями это поганое, тяжелое кресло и сдвигаю его в сторону с того черного квадрата на полу, к которому оно так прочно приросло. Своим глазам я не верю, поэтому, миллиметр за миллиметром оглаживаю, ощупываю линолиум нервными, чувствительными пальцами. Крупинка, еще одна. Мне похуй цвет, каждую найденную на полу крошку я пробую на вкус. Я жду, когда мой напряженный, воспаленный ищущий язык нащупает горечь. И я лижу свои пыльные, грязные пальцы, нашарившие на полу твердые крошки грязи. Я ослеплен своей безумной надеждой. Неужели?! Нашел?! Слишком маленькая, микроскопическая крошечка. Я не дышу - боюсь неосторожным движением выронить ее из клюва ресфедера, потерять свое сокровище. Я не уверен в скользких, потных пальцах, в дрожь зажавших инструмент и подставляю ладонь. Заплетаясь ногами, несу на кухню и бережно опускаю найденный кропалик в ложку. Мало. Этого будет мало. Нужно, как минимум, еще штук 10 таких кусочков, чтобы они немного подлечили меня. Возвращаюсь в комнату и снова ползаю по полу, перебирая каждую ворсинку на ковре и вылизывая языком линолиум своей гостинки... Мертвый телефон. Может его опять отключили и Малой, с утра уехавший с моим баблом за героином, просто не может мне дозво...Гудит. Работает. - Ало, девушка, Сорокседьмая, милая, я понимаю, что уже заибал и тебя, и Д

Но вы точно уверены, что номер 88-54 не доступен? Точно? Тогда передайте для номера 45-64...Тоже не доступен? А кто же тогда, блиать, доступен?!...Нет, извините, подождите...- Блиа! Сцука! Опять бросила трубку... "Меня сейчас нет дома. Оставьте свою мессагу - я перезвоню!" (перезвонишь ты, урод, сцука, Малой, пидор! Интересно, сколько гудков-сообщений у него уже набралось? Один...два...Два?! Час назад было десять!) - Слыш, Малой! Малой, я же знаю, что ты - дома! Слышь, возьми трубку, Малой! Это я- Серега. Малой!! Срочно! Слышь, СРОЧНО позвони мне!!! Сцу-ука-а-а! Дома он, пидор, не хочет брать трубку! Взял на мое бабло гер, полечился, а мне - сосать?! Знает же, пидор, что я отдал ему последнее! Этого кропалика мне не хватит, чтобы раскумариться. Все накопленные ватки я уже давным-давно выпарил и отжал...Ватки-петушки-курочки-завертончики, через которые - намотанные на иглу- с ложки фильтруется в баян-гармошечку раствор. Где же они- ватки? Может быть еще раз запарить их, вместе с найденным на полу кропаликом? Выбираю в машинку этот забодяженный, левый раствор, капаю с иглы на кисть - попробовать на горечь-крепость забуторенную жидкость. Еле-еле горчит. Почти не слышно. Почти голимая вода...и по вкусу, и по цвету. И даже добавить нечего: нет ни супрастина, ни...ничего нет... Теперь- найти вену. Какой же гиморрой с этим вляпыванием! С этим герычем заибанным! Сначала найти бабло, потом- найти барыгу, после- найти где можно быстро заварить и раскумариться, и главное- найти вену! Из всех этих хует - самое кумарное- найти свободную, живую вену и попасть в нее! Ладно, попробую сюда...игла тупая, сцука - не проткнет. Хотя, острая игла - тоже хуйово: может пробить вену навылет...Если же загнать раствор не в трубу, а под кожу это...такой песдец!!! Не, вот...пошел контроль: тонкий, кучерявый ручеек крови вонзается в шприц. Есть контакт. Гоню его, придавливая поршнем, обратно в вену, вместе с забуторенным расствором. Мои глаза, уши, язык - все внутри. Я прислушиваюсь к себе. Я жду. Ни.че.во. Никаких ощущений. Вода. Голимая вода. Я вляпался водой... Телефон! Звонит! - Ало, ало!!! - Серый, слыш чо... - Малой! Родной ты мой! Ты где?! Ты чо не едешь? Я хочу спросить его: ВЗЯЛ? Но боюсь спугнуть, сглазить. Закусываю губы и - на удачу -скрещиваю пальцы. Трясу ими возле трубы, от нетерпения. - Серега, прикинь, этого пидора- барыги нет дома. Я его возле подъезда прождал два часа. Потом поехал еще пару адресов пробил - везде голяк. Все - на шкуроходе. Ни у кого ничего нет...Говорят, завтра будет. - А-а-а! Малой...я же не доживу до завтра... - Не песди. Раньше-то доживал. Нихуйа с тобой не сделаецца. Я завтра по утру эту тему опять пробивать буду. Может чего-нибудь вымучу. - Малой! Сцука! Я ж тебя всегда выручал...(надо ему на гниль надавить) Я ж на тебя понадеялся! Если б я знал, что ты весь день по порожнякам просуетишься, я бы сам взял! - Не песди. Где б ты взял?! Я же тебе говорю: весь город сейчас на шкуроходе. После того, как мусора хачиковскую тему накрыли - у всех голь. Если не веришь - я тебе щас обратно твое бабло привезу и - ибись ты дальше, нахуй, в одного! Беспезды...Я уже заибался перед тобой отмазываться, как перед наставником, нах! Лежит он дома, как тюлень пляжный, а я тут по всему городу круголи нарезаю. Хуйово ему, видишь...а кому щас лехко? Не. Не песдит Малой...Хотя, с другой стороны, кто его знает - хуя мутного? - Во сколько ты завтра появишься? - Не знаю...Как только - так сразу. Ну вот и все...Впереди - ночь. От ужаса у меня леденеет скальп. Опять ночь без сна. В оглушающей, давящей, как душный пресс, тишине гостиной клетки 12-ти кв.м. С задротным кино по ТВ кабелю. С обсосными вампирами и рекламными паузами каждые 15 минут. Рекламными паузами, тянущимися по полчаса. Полчаса на перечисление всех городских блядских фирм "досуга", питающих это кабельное ТиВи. С их шлюхами, поголовно сидящими на винте и мульке...А-а-а-а!!!

Мне холодно, я тяну на себя одеяло. Нет, делаю усилие-насилие над своими ватными, вибрирующими ногами и бреду к шкафу. Достаю оттуда свою дубленку. Я знаю, почему меня морозит и стараюсь подготовиться к неизбежному кошмару, который неумолимо надвигается на меня, струясь по венам. Я чувствую, что тот грязный, заплесневелый раствор, что я вогнал в свою кровеносную систему не только не подлечит меня...Сейчас он тряханет меня не по-детски. Я гружусь на диван и наворачиваю на себя одеяло, дубленку, зарываясь с головой в эту берлогу. Холодно, холодно...начинает потрясывать. Поджимаю колени к подбородку. Шерстяные носки на ногах нисколько не греют. Меня уже колотит от пронзительного холода, который в судорогах ломает мое тело. Зубы лупятся, молотятся, гремят, как поезд, сорвавшийся с тормозов и летящий под откос. Руки- подмышки...руки -в пах. Нечем дышать. На миг выныриваю сухими губами из вороха одежды и одеял - глоток воздуха и - обратно. Хочу пить! Почему я забыл набрать в стакан воды?! Ко!Ло!Тит! Ме-ня-ко-ло-тит! ы-ы-ы-ы-ы-ы-ы... 10 минут, 15 минут. В прошлый раз конкретно трясло в течение 25 минут...Пульс - тонкой, злой иголочкой агонизирует в бешенном ритме будильника, сорвавшегося со всех катушек! За-жму-ри-ва-ю-гла-за... Я спускаюсь по обшарпанным бетонным ступеням грязной лестницы в темный подвал. Как темно. Хватаюсь рукой за влажную, склизскую стену. Ладонь скользит по ней, как по теплым соплям. Зачем я иду в этот подвал? Такое чувство, что я должен встретиться здесь с кем-то...Кто-то ждет меня в этом подвале и я иду к нему. Чиркаю зажигалкой и в ужасе отшатываюсь от стены, за которую только что держался: прямо из нее на меня смотрят огромные глазницы. Безумно-спокойные, подернутые розовой сеточкой капилляров - молочно-сизые глазницы без ресниц и бровей. Глубокие, чорные омуты зрачков - бесконечные, бездонные колодцы, затягивающие в свои воронки - внимательно и напряженно следят за каждым моим движением. Я вжимаюсь в угол, руками пытаясь закрыться от безумного взгляда всевидящих глазниц. Зажигалка падает на пол и я проваливаюсь в тяжелый, давящий мрак. Кто-то, осторожно ощупывая, дотрагивается до моего лица холодными, влажными, мохнатыми щупальцами...струится по ногам...А-а!!! Я в ужасе, вырываюсь, выныриваю из болта своих кошмаров, которые снятся мне каждую кумарную ночь. Я мокрый. С меня течет пот, сопли, слюни, которые измочили подушку. Из моей задницы сочится вода...С меня течет. Я- не пидор. Я- наркоман. Я сижу на гере. Поэтому, у меня- недержание жидкостей в организме и они сочатся из всех дыр моего тела. Мой желудок пустой. Только поэтому из жопы льется не говно, а вода. Я лежу на узком диване, в луже собственного сока... За окном ветер полощит в серой, утренней мороси, черные листья сентября. "Последняя осень..." Вспоминаю кино-эпопею "Великая отечественная": гремит колокольный набат и на экране, из огня встают кровавые цифры "1941". Для меня же безумным огнем полыхают титры другого летоисчисления- из пламени восстает имя нынешнего года: "2001". Этот страшный год...Самый страшный год в моей жизни... Господи. Господи! Что же мне попросить у тебя? (героин, героин, героин, чупс, дорожку, трассу) ...Не могу я. Нет у меня права обращаться к Тебе, просить Тебя. Не могу я пятнать святые одежды Твои своими грязными желаниями шакала, мыслями червя...Господи! Освободи меня, забери меня к себе...Господи... Телефон! - Да! Ало! - Слыш, Серый, давай, подъезжай. - Малой?! - Да, все нормально. Взял. Подъезжай, давай. - Малой, ты охуйел, что ли? Как я подъеду? Малой, я же ходить не могу...Малой...Ты ж говорил - сам приедешь...ты чо... - Ну, я хуй знает...Слыш, у меня должен сегодня мастер телефонный прийти. И еще щас Леший должен звонить из района. Понимаешь, в общем, что я тебе говорю? - Малой...я не смогу. - Серый, ты заибал. Давай, короче, не разводи сопли, подваливай наскоряк. Всё! Я знаю, что могу уговорить Малого подъехать. Но - не уверен, что он появится у меня в течение ближайших 2-х - 5-ти - 10-ти часов.
Сидеть на подоконнике, приклеившись лицом к стеклу и молиться на каждый автомобиль, мелькающий среди деревьев? Я отлепляю свое деревянное, мокрое тело от пролежней дивана. Мысль о скором избавлении от ломки, гонит меня на выход. Тыкаюсь в первые попавшие в поле зрения, ботинки без шнурков, срываю с вешалки куртку...Выхожу на улицу. Как давно я не был на улице...всю жизнь. Листья трутся на деревьях, скрежеща желтой чешуей о ветки. Как быстро проскользнули весна и лето. Я ни разу не был на море. Ни разу. Уже два года. А скоро зима...грязное марево пара из канализацтонных люков, птичье дерьмо и ржавая, собачья моча на грязном снегу... - Слышь, братан, подбросишь до Н-ской? - Сколько дашь? - Не понтуйся. Назови цифру. ("братан"- кошелек, блиа, сцука, заибаный!) - Полтиник. Пойдет? - Иди нахуй. (Я - не жлоб. Нет у меня полтиника...) - Хорошо. А тридцатку дашь? - Поехали. - Ты уж лучче сразу мне бабки давай. А-то, знаю я...меня уже не раз найобывали... - На, не щекотись. Малой...сцука...Что ж ты меня про лифт не предупредил?! Я ж к тебе на 8-ой этаж еле дополз... - Гыыы, не песди! Дополз же! Хуй ево знает, чо с лифтом...Вчера, в роде, работал. - Сколько взял? Грамм? - Да ну, нах! Какой грам, ты чо? Токо половину. И ту еле как удалось вырулить. Цены взлетели, барыги совсем поахуевали. Ты ж понимаешь ситуацию...А чо я твою консерву из окна не увидел? Ты чо- на тачке? - Говорю ж тебе - хуёво мне. Не рулить, не двигаться не могу. Малой, ну, быстрее же, быстрее! - Гогого, да ладно! Вижу, што у тебя уже клешни дрожат. Чо, совсем хуёво? Сколько сыпать? - Хуйли ты спрашиваешь... - С супрастином? - А есть?! - ...Ладно, дам одну, чтоб не песдел в другой раз...Сам сможешь или тебя вляпать? - Не, сам уже не смогу. Помоги, Малой. Да хватит уже его кипятить, выпаришь все! Давай, давай, скорей...Ничо хоть гер? - ...Да-а, хуйня. Бодяженный. А хуйли, лучше-то все равно нет...Да, не трясись ты так! Мешаешь! Руку зажми...щас подлечишься. Вот ведь сцука, уже, значит, и отсыпал и разбодяжил... - Ну, как, Серый, подраскумаривает? Я закрываю глаза и начинаю чувствовать. Дрож растворяется в дымке спокойствия. Спокойствие и нежность окутывают меня. Наливаются и тяжелеют ноги. Я медленно отваливаюсь на спинку кресла. Покой. Мне тепло. Мне уже хорошо...Блять! Словно кто-то вдруг саданул меня битой по пояснице. А! Блять! Опять такая же хуйня! - Малой! Чо за хуйня?! - Серый? Серега! Ты чо? Тебя тряхонуло, что ли? С хуя? - Чего ты в гер набуторил? С чем ты его разбодяжил?! У меня рожа полыхает! А! - Погоди, погоди, Серый! Тебе догнаца надо! Если тот- грязным был...я щас...зажми руку! - Дывый быстрыййы, - сквозь зубы скулю я от боли: в мою спину вбивается раскаленый кол! ...Мама...я обещал тебе перезвонить...Какая ты молодая...красивая, ма...ма... "А сейчас Сереженька нам прочитает стихи!" - Серёнь, ты же прочитаешь стихи бабуле и дедушке? Смотри, папа сейчас тебя фотографировать будет - шепчет мама и легко приподняв, ставит меня-четырехлетнего, светлоголового, по-воробьиному нахохлившегося, мальчика на стул. Конечно же я расскажу вам стихи! Я люблю эти стихи, потому что в них говорится про моих маму и папу. Я улыбаюсь и кричу: - Солнце - жолтое! Море - синее! Папа - сильный! Мама - красивая!

Автор этого текста умер, давно...

Рассказы наркоманов "Наркоманка"


Здравствуйте
“Здравствуйте! Не буду писать о том, что никогда на это не решилась бы, что переживаю за всех, кто пишет вам письма, и т.д. Это было бы слишком банально. Но так получилось, что этот листик бумаги стал для меня единственным другом, которому я могу исповедаться, не боясь быть “оплеванной”.
Начну с того, что сейчас мне 19 лет. Я живу у своей старой бабушки, которая меня презирает. Она этого мне не говорит, но я вижу, как облегченно она захлопывает за мною дверь, когда ухожу из дома. Впрочем, мне нет до нее никакого дела, как и до всех моих “сердобольных” родственников.
Может, это прозвучит слишком грубо, но я ненавижу их всех за то, что я стала такой. Два года назад мы с подругами возвращались с дискотеки. Тогда жизнь казалась мне веселой, радостной (да и чего было грустить). Я закончила школу, у меня было много друзей, поклонников, благополучная (тогда еще) семья – папа, мама и братик.
Отец бросил мать год назад.
Рано или поздно всему приходит конец. Меня затащили в машину двое парней. Описывать дальше все это не буду, и так понятно. Меня едва живую, избитую выбросили в каком-то лесу возле автострады.
Боль, стыд, перенесенное унижение парализовали меня. Замерзшая, без денег, кое-как дошла до дома (было около 4 часов утра). Я звонила в дверь, думая, что сейчас брошусь маме на шею, все расскажу ей, а она начнет меня жалеть и успокаивать. Когда, наконец, к двери подошла мать, я услышала: “Пошла вон отсюда, грязная потаскуха. Иди откуда пришла. Можешь забыть сюда дорогу!”. Я ночевала в подъезде. Утром мать пошла отводить брата в садик. Она переступила через меня, как через последнее дерьмо. Я хотела сказать ей: “Мамочка, прости меня, разве ты не видишь, что мне плохо”. Но что-то меня остановило. С этого момента я поняла, что матери у меня больше нет, как и дома тоже.
Я ночевала у подруг, знакомых или просто в подъездах. Иногда не ела целый день. Выкроив время, когда матери не было дома, я забрала свои вещи.
Позже я познакомилась с парнем, который привел меня в свою компанию. Мне предложили попробовать “порошочек от одиночества”. Так я стала наркоманкой. За первую свою дозу я отдала золотые сережки.
Однажды, уже осенью, мать случайно увидела меня на улице. Она сказала: “Господи, доченька, в кого ты превратилась? Вернись домой. Я тебя давно простила”. Простила? Она меня? Это я должна прощать ее за то, что по ее вине я стала такой.
Какая мать выгонит свою дочь на улицу вот так просто, не зная за что? Знаете, мне даже на миг стало ее жалко. Стоит такая, плачет, вытирая слезу своей дорогой кожаной перчаткой. А я прошла мимо ее и посмотрела на нее так, как тогда она на меня. Мысленно я пожелала ей, чтобы она сдохла.
Сейчас мне все равно, что будет дальше, потому что будущего у меня нет. Все наивные мечты юной девушки растворились в равнодушии когда-то дорогих мне людей. Все друзья от меня отвернулись. Даже боятся смотреть на меня при встрече. Я их понимаю – кому охота связываться с наркоманкой, да еще с ВИЧ.
Иногда ночью я вспоминаю свое детство, свои мечты, своих друзей; как я хотела стать врачом; как мама мне говорила: “Спокойной ночи, кисонька моя”. Невольно я плачу. Но это лишь иногда. Вся моя жизнь состоит из кругооборота: деньги – наркотик – ломка – деньги.
Вот сейчас допишу и пойду искать денег на дозу (бабуля запирает свою комнату на ключ, чтобы я не воровала у нее).
Зачем я все это написала? Так, чтобы хоть кто-то меня пожалел. Хотя мне уже все равно. Подписываться не буду, какая разница, как меня зовут, ведь я уже НИКТО.

Через 5 недель после этого письма девочка скончалась от передозировки. Красотке было всего 19 лет.

СКАЧАНО:http://geroinhouse.blogspot.com

Рассказы наркоманов "Героиновый торч"


Рассказы наркоманов
"Героиновый торч"
Pассказы наркоманов: то, что я ощутил после нескольких секунд, не поддается описанию, да и не один человек, наркоман или нет, не сможет описать действия героина словами, но я попытаюсь. И по телу и по мыслям pазливается блаженство, гедонизм включается по максимуму. Все-все становится в кайф. Пpивычные удовольствия: покурить, прилечь, - в кайф в квадpате. Hа мыслительный пpоцесс пpактически не влияет, pазве что пpитоpмаживаешь немножко. Hо и это тоже в кайф! Делать можно все, что угодно. Кайф оттого, что ты есть. Все проблемы пропадают, точнее не пропадают, а становятся мелкими, как заусенец на пальце… Тебе даже блевать в кайф, а блевать ты будешь сто процентов, да и не один раз .Трудно словами описать это состояние, но никогда раньше и никогда потом, подобного больше никогда не было. Какое-то совершенное чистое, на тот момент абсолютно свободное сознание. Вся внутрення душевная и физическая боль, все внешние проблемы, всё то, что глодало и третировало отошло даже не на второй- не на третий- не на 10 план, а просто исчезло, словно никогда и не было. Каждый вдох и выдох воздуха содержал в себе необыкновенный заряд счастья, умиротворения. Каждый окружающий предмет вызывал тепло и как-буд-то источал некую ауру блаженства. Каждый предмет становился как бы моим дополнительным и совершенно незаменимым внутренним органом. Всё вокруг благоухало гармонией. Хотелось закрыть глаза и провести в таком состоянии вечность, нет не вечность – бесконечность. Я был уверен, что в раю хуже. Медленная композиция winter lux aeterna как нельзя лучше отражала мое состояние, если что и могло в тот момент так гармонично вписываться в калейдоскоп необъятного блаженства- так это только она.
Истории наркоманов:
Насколько точно я смог описать это состояние, может сказать только человек, знающий о героине не понаслышке. Дальше мы сидели, курили, слушали музыку, а я думал о том новом, что получил. Я думал о своем прежнем отношении к героину, о том, как я раньше жалел и сочувствовал своим друзьям-наркоманам. Все поменялось местами, я понял, что наркоманы не нуждаются в жалости, и сами, в душе жалеют тех, кто не получает такого удовольствия от жизни, какое получают они после укола. В то время я думал, что вот ради чего можно жить или угробить свою жизнь в несколько лет за это… И все. С того дня началось. Не было ни дня перерыва в течение месяца, а может и двух, точно я не помню. Все было как во сне: утро - поиск денег, обед - за порошком, далее инъекция. Бывало, кололся по несколько раз в день, доходило до того, что грамм героина прокалывали за сутки вдвоем. Но это, как оказалось в дальнейшем, - цветочки. Конечно, доза подскочила моментально, с каждым днем становилось все труднее и труднее достать деньги (занять, спросить на что-либо) и т.п. Познакомившись с ребятами из соседнего двора, начал потихоньку с ними воровать всякую мелочь из магазинов: кассеты, диски и т.п. Ну, а чем дальше, тем крупнее.

Воровать в состоянии наркотического опиатного опьянения просто и легко. Можете представить себе, что я выносил из салона продаж аудио-видео техники, в день по 2 видеоплеера просто брал и выносил, а продавцы открывали мне дверь со словами: "Спасибо за покупку!". Из магазина автозапчастей, перерезав перочинным ножом веревку, выносил волжскую коробку передач, которая стоила тогда около 8 тыс. рублей.

Да все сейчас и не вспомнишь, и незачем, вам я вижу и так понятно, на что живут и колются тысячи наших российских наркоманов.

Но ничто не проходит бесследно, ко мне домой стал частенько наведываться участковый, что повлекло, соответственно, за собой расспросы родителей. В состоянии нестояния я домой обычно не приходил,истории наркоманов вис где-нибудь на хатах друзей или подруг, с которыми учился. Поэтому пока догадок у родителей не было а, скорее всего, были, но они просто не могли в это поверить.

Но вот пришла весна. Все продолжалось, как и прежде, ничего не изменилось. Весна прошла, настало лето, и, ближе к августу, подоспел мак. Мы ездили по дачам и по деревням, собирая мак. Воровать пришлось меньше, надо было только найти денег на растворитель и ангидрид (кислый).

Лето прошло, осень пролетела, и снова началась зима, декабрь. Снова приходилось воровать, но уже еще в больших количествах, чем раньше, к тому времени мне одному надо было грамм героина в день. Мы начали "бомбить" дальнобойщиков. С нами работала одна деваха, которая подсаживалась на стоянках к водителям, сосала и трахалась, а мы тем временем вскрывали фуру. После одной из таких отработок вся наша хата была заставлена телевизорами, точно не помню сколько, но где-то около 30 штук стояло точно.
Дома я практически не жил, говорил, что живу у одной богатой девчонки. На учебу забил, ушел в академ. Меня совершенно перестала пугать, и не было никакого отвращения к той грязи, в которой я жил. Я перестал быть похожим на себя, дома практически не жил, звонил изредка, каждый раз выслушивая от мамы просьбу, зайти на часок домой. Позже до меня дошли слухи, что отец ищет меня. Так, совершенно однообразно, прошел, год моей жизни.
Героин - рассказ наркомана
Вспоминая то время сейчас, я ужасаюсь, как скучно я жил, как бесполезно проходило время, как опасно было иногда для меня вести подобный образ жизни. Мне повезло. Просто ужасно повезло. Я не попался ментам при очередной краже, не попался на точке с героином (хотя случаев было предостаточно) и, что самое главное не было серьезных случаев передозировки (точнее были, но мои друзья не дали мне умереть). И, конечно, мне повезло с родителями и родственниками.

А открылось все очень просто и легко, как и началось. В очередной раз, очень неплохо отработав (своровав), мы взяли несчетное количество героина и кололись на хате дня три. Но, поругавшись со своими "друзьями", я пошел ночевать домой. Пришел и лег спать. Мама, конечно подозревая что-то, проверила мои карманы, найдя там обертку от одноразового шприца и гараж от иглы… Все остальное поняла и додумала сама. Конечно, так бы я не поступил, т.е. пошел домой, не проверив карманы, но во мне торчало столько героина да плюс ко всему я нажрался фенозепама не помню, сколько таблеток, но минимум штук 30. Вот так все и кончилось.

Когда я проснулся, мама и папа сообщили мне, что я переезжаю к тетке под домашний арест. Лично мне в то время было совершенно по барабану, что и как будет со мной в дальнейшем, и я отдался на волю мамы, папы и случая. Меня заперли у тетки дома. Первые половину дня я просто шатался из угла в угол, не занимаясь ничем, но скоро начался кумар (рассказы наркоманов). Что такое ломка?

Итак, ломку можно только отложить – исключить невозможно. Причём, чем дольше переносить её наступление, тем безжалостней она будет проходить. Говорят, это одна из самых изощренных из всех существующих пыток. Я не согласен. Это гораздо страшней. Дело в том, что изощрённость и жестокость пытки ограничена пределами человеческой фантазии и пределом садистских наклонностей человека. Ломка, как бы воздаёт тебе за каждый сделанный тобой укол и она выше разумного понимания того, что мы понимаем под болью. Это такое состояние когда всё тело выворачивает наизнанку, а потом вворачивает обратно. Это состояние, когда каждая клеточка тебя одновременно и совершенно невыносимо: жжёт, свербит, ноет, колит, скручивается, гниёт, разрывается и всё остальное в таком роде. Секунды мучительно тянуться, сверхпытка же продолжает усиливаться и усиливаться. Из головы не выходят мысли о том, что это не прекратиться никогда вообще. Хочется взять дробовик и самой крупной картечью разнести купол в мелкие брызги. Именно так брутально отомстить самому себе за это издевательство. Бросает то в жар, то в холод, тело покрыто липким потом, его лихорадит и трясёт всё время, мышцы напряжены. Кости словно наполнены трухой, в которых копошится опарыш, отчего всё тело и особенно конечности дико скручивает. Совершенно непонятно откуда поступает боль – словно состоишь не из клеток, а из мучительной боли, больше не человек, а большая капсула страдания. Хочется орать, выдирать из себя куски мяса, разбежаться и со всей силы впечататься говой в стену. Калейдоскоп мыслей заваливает разум подсказками и напоминаями о том, как приостановить эту экзикуцию. Пусть на время… Пусть на короткое время… Всё готов отдать лишь только "жить”. Пусть даже в окружении всеобщей ненависти, презрения и унижения,пусть в компаниях предателей и отморозков, пусть в грязных и заблёванный притонах – но "жить”. Пусть даже так никчемно и убого, без любви и друзей, без поддержки, в атмосфере вечной лжи и самообмана, в состоянии бесконечного ожидания этого кошмара – но только не в этом кошмаре сейчас. Потом, уже совсем скоро, собрав остатки сил начать лечиться по настоящему, вырваться из системы, измениться, стать нормальным человеком, вернуть себе уважение и доверие…. но только не прямо сейчас, а потом- потом-потом. А сейчас: ну дайте, ну найдите, ну принесите… ну последний разочек, а потом ВСЁ, всем готов поклясться!!!!

Именно после таких мыслей, а вовсе не от боли я орал, орал и до хрипоты сдирал глотку. Потому что опять врал – себе и всем, потому что в очередной раз продавал и перепродавал самые высшие и неприкасаемые ценности, потому что опять за дозу предавал искренние чувства и любовь самых близких людей.
На самом деле это кровь, это вырывание с мясом своей печени, это слышимый невооруженным ухом хруст костей, с которых сняли жилы, и водят по ним напильником, это спрут, белый спрут,рассказы наркоманов который сросся с тобой, проник в каждую твою клеточку, и которого медленно тащат из тебя раскаленными ржавыми крючьями, а он упирается, он не хочет уходить, он хочет остаться с тобой навсегда... А если ты выживешь (выживешь, куда ты денешься, ну пару-тройку дней, ты будешь орать, что хочешь сдохнуть, именно не умереть, а сдохнуть, но потом спрут уйдет, хотя боль еще не утихнет, тебя просто перестанет выворачивать наизнанку, будет просто очень сильно больно, но терпимо) начнется такой страшный депрессняк, что тебе ломка покажется раем небесным. Ничего не будет волновать тебя месяца два. Цвет этих месяцев - серый. Остальные цвета пеpестанут сyществовать, запах пеpестанет сyществовать. Вкуса у еды не будет вообще. Ты будешь чувствовать себя никем. Хуже чем никем, пpосто тpяпкой, котоpой вымыли пол в вонючей казаpме, выжали и бpосили в yгол, и вот с yтpа до вечеpа ты, свернувшись в комок, лежишь и ничего не чyвствyешь. Hи боли, ни pадости, ни солнца, ни жизни. А вокруг только серость. Серость и ничего более…

Вы не МОЖЕТЕ себе ПРЕДСТАВИТЬ, как в то время я ненавидел папу, маму, тетку и всех, кто держал меня взаперти. Единственное, что, наверное, спасло меня - это сила воли и компьютер. Я целыми днями и ночами сидел, тупо уставившись в монитор, играл в игрушки и лазил по сети интернета. Мне было и раньше плохо, когда не мог найти денег на героин. Но когда ты понимаешь, что этого не будет, это страшнее и тяжелей вдвойне. Однако прошло четыре дня, и физическая зависимость отступила на задний план. Но пришло худшее - моральная зависимость. Это то, что сидит у тебя в голове и на протяжении ни одной недели, а многих месяцев, а может и лет, и говорит и шепчет постоянно: "НАЙДИ, ВОЗЬМИ, УКОЛИСЬ". Многие не выдерживают именно этого, но чудо, я как-то научился управлять своими мыслями и желаниями. Я начал читать литературу, не фантастику, не детективы, не экшэн, которые я так люблю, в то время меня тянуло на философию и психологию. Может быть, это помогло перестроить весь мой внутренний мир. Но потихоньку от дня ко дню свет солнца снова стал радовать мои глаза, а желание кайфа, именно моральная зависимость, отступила на задний план. Я стал выходить на улицу играть в футбол с братом (была уже весна). Мне снова захотелось жить, жить и достигнуть чего-либо, того, что я достоин в этой жизни. Так незаметно пришел месяц май.
В один день все мои родственники (у которых я жил), и конечно мама и папа, собрались вместе обсудить вопрос, который волновал их и, конечно, меня.
ЧТО ДАЛЬШЕ? Мы пришли к выводу, что существует два пути.
ПЕРВЫЙ. Я продолжаю жить у тетки и перевожусь учиться в другой ВУЗ.
ВТОРОЙ. Я иду в армию.

Я не думал долго и выбрал армию. Дело в том, что все было обдумано мной долгими бессонными ночами. Я иду в армию. Да это не легко для человека, который ни когда и не думал о военных в том плане, что когда-нибудь сам станет им. Но удивительно то, что я сам захотел полностью избавиться от зависимости. Хотя раньше ненавидел тех, кто помогал мне. И я не хотел главного - постоянно быть под контролем, под надзором. Быть похожим на волка в клетке, а точнее птицу. Но решение было принято мной давно, и не в моих привычках давать задний ход. Дальше были проводы или по-армейски отвальная. Трое суток в пути. И обыкновенные армейские будни.

Я попал в войска ВДВ под Питер. Учебка (6 месяцев) пролетела незаметно, т.к. не было время думать. Дедовщина, мытье полов все это было. Да и гоняли нас нещадно, в неделю три маршброска, не считая ежедневных зарядок и физподготовок. Что не говорят об армии, но БЫЛ смысл мне служить. Очень интересно высказывание: "В армии из пацанов делают мужчин". Если честно, то я до сих пор не могу точно сказать (хотя на эту тему вопросов задавали очень много) стоит или нет. Но всем я говорю, что в армии делать нечего, и это два бесполезно потраченных года. Но они не знают (те, кто задают вопросы на эту тему) зачем мне это было надо. Еще я говорю, что служил в войсках ПВО и два года был поваром, грелся и отъедался на кухне.

После учебки была Самара. А потом Чечня. Год в полевых условиях, чай в котелке и консервная хавка практически постоянно. Все это мне сниться до сих пор, и не только это в ночных кошмарах. И еще я понял, что не один такой. Не один я избрал армию, как лучшую наркологическую клинику. В учебке из ста человек (наша рота) таких как я, было тридцать процентов или около того. Да и вообще, в наше время, в армию идут наркоманы, бегущие от наркоты(30%), парни из деревень российских глубинок(50%), городские идиоты полностью без мозгов(10%) и последние десять процентов, это люди с высшем образованием (служат один год). Из всех этих категорий мне были более по душе простые деревенские парни, на которых, в самом деле, можно положиться в опасный момент как на себя. Многие не выдержали учебки,рассказы наркоманов кто жрал хлорку, марганцовку или карбид кальция, для того, чтобы его комиссовали, кто резал вены или вешался. Но только один парень подошел к суициду серьезно и довел дело до конца. Он повесился на своем солдатском ремне.

Но все плохое кончается. Я представлял себе армию как большое поле картошки, которое надо убрать, раз за разом, день за днем оно все меньше и меньше … Так оно и было. И, наконец, дембель. Дорога домой в любимый город, который я не видел два года, отпуск я не брал (почему, наверно, понятно). Вот так и закончился самый страшный период моей жизни.

СКАЧАНО:http://geroinhouse.blogspot.com

четверг, 6 октября 2011 г.

Глава4 Часть1 "Шухер"

Глава4
Прошло всего десять минут, после того как Саша оделся и, хлопнув дверью, вышел из дому. но вот уже он стоит с Костеё в подьезде.
-Ты меня понял?-прошептал Костя.
-Да,да я всё понял.Просто приходим, я молчу, ты даёш деньги, и мы уходим.
-Всё так,только я тебя прошу,ничего не упори..
-Да ладно,всё я понял,звони.
Костя отошёл и достал телефон.При свете одной лампочки и плохой подсветке телефона Костя долго не мог найти нужный ему номер..Но вот он нашёл что то и нажал кнопку вызов...-Послышались гудки...
-Алё,Витя?..Работаеш?Хорошо,а когда?....Ок позвоню..-Костя законьчил разговор и спрятал телефон в кармане джинсов.
-Он сказал что можно взять через 30 минут.Он сейчас без товара..-загадачно законьчил фразу Костя.
-Знаеш что я думаю?-и не дождавшись ответа Саня продолжил.-Я думаю что надо кинуть наца..
-Хватит заниматься этим говном.!У нас скоро будет штука покруче.!-Улыбнулся Костя и сел на ступеньку лестницы.
-Да?А ты уверен что всё будет хорошо?-С настороженностью задал вопрос Саня.
-Да!! Всё будет хорошо,и не сомневайся,я у него брал уже раз 20 и всё было хорошо.-ещё раз улыбнулся Костя.
-Ну тогда я пожалуй закинусь..-сказал и сделал Саша.
28 минут спустя.
Зазвонил телефон..
Алё,да хорошо.Мне одному подойти?-На лице Кости явно отражалось нервозность..Странно и почему это я только сейчас заметил?-подумал Саша.А тем временем Костя положил телефон и сказал чтобы Саня дожидался его в подьезьде.Саша снова присел на ступеньки и стал ждать.Он ждал очень долго,казалось уже успели все жильцы дома пойти покурить на лестничную клетку и вернуться домой.Даа...что со мной твориться?
-Хорошо мам я недолго,только к Петьке заскочу и домой.-послышался звонкий голос мальчугана этажом выше,и минуту спустя тот спустился вниз.Пробегая около Сашы он немного притормозил и с неким укором посмотрел на Сашу..Ммм.ну вот,мне уже кажеться что все знают о том что я хочу попробывать травку.Странное чувство,с одной стороны хочеться чтобы Костя пришёл быстрей и уже поскорей попробывать,а с другой стороны страшно подумать что нас кто то увидит и раскажет потом маме.Спустя ещё 5минут домофонная дверь зазвинела и открылась в неё заскочил Костя и закричал шухер..

Глава3 "Искушение"

Глава 3
Искушение

«Так долго это продолжаться не может!» — подумал Саша, подойдя к окну. Уже прошло три дня после событий, которые случились на крыше, а он до сих пор наивно верил, что Костян позвонит и всё объяснит.
А хотя что? что он хотел услышать от друга? Ответа на этот вопрос Саша не знал, он просто желал убедиться, что не сошел с ума, ведь наркотики — это добровольное самопожертвование своим здоровьем.
Вновь он посмотрел на телефон и, поняв, что тот не зазвонит, пошёл к себе в комнату. Саша достал из-под табуретки нечто небольшое. Это нечто выглядело как пакетик наса. Он положил его в карман и направился в туалет. Саша не был уверен до конца, что мама приедет к 18:00, и поэтому решил сделать свое черное дело в туалете.
Его мать была миловидной женщиной, выглядела не старше сорока лет. Её каштановые волосы всегда были собраны в пучок, что говорило о хороших манерах и воспитанности. Саша присел на унитаз и задумался: «Что бы со мной сделала мама, узнай, что я кидаюсь насом?»
Он открыл пакет и стал всматриваться в содержимое. Никто такое даже не осмелился бы взять в руки, ни то что бы класть за губу. Мелкие кусочки камешков и соломинок были перемешаны с зеленой массой. Саша, взяв щепотку, оттянул левой рукой нижнюю губу и поместил туда нас. Потом разровнял его и прикрыл рот. Закрыв пакет, он стал ждать. Он сам не мог объяснить, для чего это делает. "Просто хочется" — непринужденно отвечала Саша каждый раз, когда его кто-нибудь спрашивал.
Через пять минут он почувствовал слабость в ногах и бухнулся на пол туалета. Ему было очень неудобно в этом маленьком помещении, но в тот момент это не особо заботило. Слабость в руках… шее… В глазах темнело. Он попытался подняться, но не смог: ему было лень.
Прошло ещё пять минут, и Саша понял, что ему становиться хуже. Его затрясло. Стало всё жарче и жарче, словно резко подскочила температура тела. Встав на колени, Саня опустил голову в унитаз и постарался сплюнуть нас. Тягучая слюна упала на дно, и тут Саня почувствовал тошноту. Как только муки рвоты прекратились, ему полегчало.
Плетясь мимо зала, он взглянул на часы: «О боже, 17:45!» Саша с небывалой скоростью помчался прибираться в туалет.


* * *


Сев на диван и включив телевизор, он нащупал в кармане пакетик насвая. И что вы думаете? Да. Он пошел в комнату и спрятал его под тумбочку…
Вскоре пришла мама.
— Сы-на-а-а-а, помоги маме разобраться с сумками.
— О-о, мам, привет! А где папа? — спросил он и стал выкладывать содержимое нагроможденных пакетов на стол.
— Ты что, забыл? Я же тебе говорила, что отец едет сегодня к бабушке в деревню.
— Ого, я почему-то прослушал, — Саша ликовал. Все выходные он проведет только с мамой. И это было счастьем, ведь она разрешала гулять допоздна и иногда оставаться на ночь у Кости. Это, безусловно, хорошая новость.
— А что это ты такой счастливый? Рад, что папы с нами не будет? — спросила мама.
Саша, кивнув головой, улетел к себе в комнату.
Схватив мобильный, он набрал номер.
— Але, Костя? — его голос дрожал.
— Да, это я. Чего хотел? — грубо ответил друг.
— Знаешь, я так подумал… короче, я решил попробовать то, что ты мне тогда предлагал. Понимаешь, да?
— Конечно... — радостно послышалось на том конце провода.

пятница, 16 сентября 2011 г.

Глава2 "Шухер"


Глава 2
Крыша

Костя не заставил себя долго ждать.  Через пять минут дверь на крыше хлопнула, из-за двери лифта появился он — этот парнишка был худощавый и коротковолосый, как говорится ни грамма мышц, ни грамма сала. Костя был одет в обычную ветровку, джинсы и чёрные кроссовки. Саня приподнялся, чтобы поздороваться с ним, и снова уселся на холодный бетон.
— Ты лучше не сиди на нем, сраку застудишь, — сказал Костя.
— А-а… ну да… — промямлил наш герой и, немного подумав, встал.
— Ну, так о чём ты хотел поговорить? — возмущённо спросил Костя, начав расхаживать по крыше из стороны в сторону.
— Помнишь, примерно три дня назад мы были на хате у Славика.
— Ну и что? — сморщился  Костя.
— Так вот, короче, помнишь там одного пацана?
— Бл*, давай к делу, меня раздражает, когда ты ходишь вокруг да около! — упрекнул Костя, едва не сорвавшись на крик.
— Ладно, короче, я хочу узнать про пацана, который на той хате толкал какое-то говно…
— О'кей, садись и слушай. Ему девятнадцать лет, зовут его Витя. Да, ты правильно понял, он барыга. Толкает почти всё, что попросишь, но его главный товар — травка. Ну вот, на той хате он и толкал всем эту дурь. “Это  всё, что я знаю про него.
— Охренеть! Я, в принципе, так и думал... И что, там все курят травку? Это же серьёзный наркотик!
— Ха, ты, Саня, смешной! Траву уже попробовали все и убедились, что это совсем не страшный наркотик, как ты утверждаешь.
— Ты конечно же, Костян, прикалываешь меня. «Совсем не страшный»! Важно, что это наркотик!
— О-о-о-о, чья бы корова мычала, главный нацвайщик района! — улыбнулся Костя. — А если б ты узнал, что в нас добавляют песчинки героина? А? Что бы ты тогда сказал?
— Ничего. Если бы туда действительно добавляли героин, то нас не стоил бы шесть тысяч.
— Согласен, но суть важна. А хотя, слышь, есть идея. Если хочешь, я тебе докажу, что это вовсе не страшный наркотик! — предложил Костя.
— Да? И как же? Ты дашь мне покурить, а потом скажешь: «Ну ты ведь не сдох!» Очень прикольно! — с сарказмом произнес Саня.
— Ну как хочешь. Короче, что зря говорить! Заинтересуешься — звони, а если нет — не беспокой, — сказал Костя, идя к выходу.
— А когда тебе можно звонить? — крикнул ему вдогонку Саня, но ответа не последовало.
После разговора наш герой сидел крыше минут двадцать. Рой мыслей обуревал его, в основном они были о Косте, который так изменился: «Хм… Он даже не хочет слышать слово наркотик! Нет сомнения, что Костя уже курил травку и, возможно, не раз. Да-а… А что, если он пробовал и другие наркотики, без труда добываемые Витей?»
Все размышления о друге мигом отпали. Теперь Саша стал думать исключительно об этом парне: «Кто он такой? Ему всего девятнадцать, а он уже главный барыга на многих тусах! Куда катиться мир!»
 Саня направился к выходу. По привычке он спрыгнул с маленькой лестницы и пролез через железные прутья перил. Спустя пять минут Саша оказался дома…

суббота, 20 августа 2011 г.

Глава1 "Начало"

                                                        "История одного обычного наркомана"
                                                   Эту историю я мечтал написать давно. Я хотел поведать  людям правду о том, как на самом деле человек становится наркоманом, впоследствии         умирая им, — поведать леденящую душу историю…
                                                                           Глава1

  Только не подумайте, что эта история выдумана! Однако имена я все же вынужден изменить.
         А теперь перейдем к повествованию:
         Это началось давно, так давно, что я уже в подробностях и не помню. На улице было холодно. Наступила осень.
         Саша, взглянув в окно, нахмурился. Потом он присел на табуретку. Она стояла у окна почти неделю. Саша перенес ее с тамбура в тот день, когда увидел его…
         — Кого? — поинтересовались бы вы.
         Я объясню…
       Этого парнишку, лет девятнадцати, он повстречал на флете. На нем были надеты джинсы и куртка. Последнее он почему-то не снимал даже в квартире, впрочем как и солнцезащитные очки; их стекла были черные как уголь.
         Саша неустанно наблюдал за подозрительным парнем и сразу же сообразил, что он, как говорится, барыга. К нему подходили все, кто был в той квартире: пацаны и даже девчонки! Они разговаривали с ним о чем-то, а потом исчезали за кухонной дверью. Хозяин квартиры тоже не  упустил возможность навестить его.
         И вот наш герой оторвался от окна и направился в коридор. Там он провел минуту в поисках телефона и, не найдя его, нажал на кнопку станции.
         В зале послышалось пиликанье. Саша пошел на звук. Взяв трубку, он немного подумал… И еще… Наполнившись решительностью, он с уверенностью набрал номер.
         Послышались гудки.
         — Здравствуйте, а Костю можно?
         — Костя вышел покурить, а кто его спрашивает? — по голосу ответившего Саша понял, что его обладателю не более восьми лет.
         — Скажи ему, что Саня звонил, — ответил он, отключившись секундой позже.
         «Как можно так часто курить!» — укорял Саша. — «А может, он просто не хочет со мной говорить?»
         Он сел на диван и стал ждать.
         Что стало с его другом, с тем самым Костяном, с которым они все детство проводили вместе? Вместе бегали по двору, учились в школе и — пробовали свои первые сигареты.
         И к чему это привело? Костя курит ежеминутно и не собирается отказываться (сам Саша еле бросил курить и перешел на нас*). В последнее время он стал много кашлять, вести себя странно. У Кости появились новые друзья. Он стал пить не только пиво, хотя в детстве обещал, что серьезных напитков никогда не попробует. Странно, как меняются люди…
         А впрочем, ладно. Наплевать! С чего это вдруг я, Саня Дроздов, буду нервничать из-за какого-то неудачника! Ха! Какие пустяки! Ну и хрен с ним, найду еще себе друзей!
         Он подошел к зеркалу, висевшему на стене, и стал трепать волосы. На вид этому парнишке не было и семнадцати, хотя недавно праздновалось его совершеннолетие. Длинные растрепанные волосы… и — прыщи на лбу. «Как же они меня достали! Может, действительно попробовать паяльником, как предложил Миша? Нет, он наверняка пошутил».
         Мимолетом бросив взгляд в окно, Саша бухнулся на диван.
         Через пять минут раздался звонок, и Саня подскочил с дивана, чуть не выронив телефон.
         — Алло. Костя это ты? — поспешил спросить Саша.
         — Да. Ну, что ты там хотел? — лениво протянул Костя.
         — Надо поговорить!!!
         — Не кричи в трубку, я тебя прекрасно слышу. Что с тобой? Ты меня пугаешь.
         — Ничего. Это нетелефонный разговор, нужно встретиться!
         — Ладно, хорошо, только успокойся! Где и когда?
         — Прямо сейчас. Там, как обычно. О'кей?
         — О'кей, — произнес Костя, бросив трубку.
         Саня направился в комнату. Там он стал одеваться на встречу с другом.
         Может, я просто себя накручиваю, — может, мне  это все показалось? Скорее всего, тот паренек просто очень популярный.
         Может… может… Бл*, что я говорю! Говорю и сам себе не верю! Невозможно, чтобы он каждые пять минут бегал на кухню просто по-дружески поболтать!
Да-а-а… Вот встречу Костяна и с ним все как следует обсужу.
         Саша сам не заметил, как очутился на крыше своего дома и сел на то место, на котором они с Костей, обычно, любили часами сидеть и бессмысленно таращиться на голубей…